Grabado sublime en los códigos de nuestras células,
en la esfera que sostiene el niño.
El libro deshoja el grávido genocidio,
la realidad y el sueño de la vida,
rompen la placenta, y nos hacen videntes.
Las frases célebres
huyen como un tul de novia,
se enredan en los picos de las estrellas,
y se hacen números,
ecuaciones de pájaros
que han perdido su radar.
Penetran vértices al cielo de la boca,
son cúspides, flechas, anzuelos ,
versos perversos.
Cortan las cuerdas vocales,
la voluntad de los timbres.
La fuerza del odio accidenta,
contunde, y forma una protuberante verdad.
La historia se encuaderna para los que leen palabras,
y no hay palabras en la verdad de hoy.
Queda el testimonio grabado
en la sangre, con sangre.
Afán de condensar el compendioso sueño
en hojas que arden como lenguas de fuego,
su historia se escapa ácida,
y corroe la piedra que llegamos a ser.
Los libros,su masturbada manía de abrirse,
como la verdad.
Extraordinario reparto,
aovado en las manos de los humildes,
nosotros, los que en carencia,
nos llenamos la boca con una oración.
E. Roxane Aristy
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