Atorretrato
Oigo al tiempo llevarse
en su espiral los azulejos,
la noche está en vela.
Desde una periferia incierta,
la aguja del tiempo es certera:
vacía mis ojos,
me hace vomitar un constelado dolor,
una metapoesía se quema,
cambia la topografía
de los hemisferios que ocultan mis sienes.
Escarbo,
buscando en el desordenado furor de las estrellas.
E. Roxane Aristy
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