Hora Insepulta

The Present
Rene Magritte




Hora insepulta,
entumecida,
expuesta a la inclemencia del sol.

Cráter inane por donde cae
tu holocausto de lunas,
tu finitud doliente,
rasgando,
arrastrando el manto
de metafísica textura,
en la noche del lamento.

La sangre es un río
caudaloso y fosforescente,
que se apaga a simple vista,
entre los istmos de la inconciencia.

Hora de cruces inmemoriales,

de concreciones,
y centrífugos torbellinos,
¿qué proyectas?

Preponderante, volátil ola de desconciertos,
se desangran las manos
agarradas a las barras de tu trapecio.

Hora de cuarzo,
precisando el pulso,
induciendo contráctil
-desde el prisma de sus recesos-
la dilatación de la era del desvelo.

Una emergente verdad nos necesita.


E. Roxane Aristy