Nadie desaparece,
ni aún la muerte inhóspita,
que nos ve ahogar en la cera,
elimina lo que quisimos torpemente ser.
¡Ay!, esa ausencia que fuimos en la hora pico.
Al llegar oronda la presencia de la historia,
ser el dolor insidioso, yaciente en el corazón del día,
sin haber podido entretejer los dedos en las crónicas que urdieron,
fibra a fibra los colores de este atardecer.
E. Roxane Aristy
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